Умирал солдат цветущим летом
Во фронтовом походном лазарете
И сказал, вздохнув, хирург устало:
«Не жилец пацан на этом свете.
Может быть, свои у Бога планы,
Да пред нами неисповедимы.»
И еще сказал, что эти раны,
С жизнью молодой не совместимы.
Плакала кукушка на закате,
Убиваясь горько причитала,
Что вчера солдату молодому
Жизненных годков не досчитала.
Девятнадцать лишь прокуковала,
Пули и осколки полетели
И упал солдат в траву густую
Среди воя огненной метели.
А кукушка бедная, страдая,
Серой тенью по лесу летает,
И слеза души ее пернатой
На траве росинкою сверкает.
Затянуло временем воронки,
Выросли на брустверах березки.
Тихо распустились на закате
Синие цветы, кукушек слезки.
