Тамаре Клушиной
Где мой шарфик? В полушубке.
Потянул его слегка –
будто фарш из мясорубки,
шарф полез из обшлага.
Он там жил, как змейка в норке,
кремом в тюбике он жил
в рукаве.
Лёг на загорбке,
на груди края скрестил,
словно руки, словно доски
на покинутом окне…
Он мне дорог, шарф неброский,
что Тамарой вязан мне.
