Вечер осенний… Ведут
ноги домой там, где заводь,
там, где Романовский пруд,
где научился я плавать.
Плавают там эти дни
утки и гуси ручные,
и хорошо, что они,
а не бутылки пустые.
Вышел из леса на склон.
Вот и закат, меньше вишни.
В рощице треск от ворон,
как на плите от яишни.
Скоро посолят её
первые снега крупинки…
Кладбище, горе моё, –
три дорогие кровинки…
