Никак мне не дышится, нету свободы!
Окно открываю, порвав, скомкав сны.
Смотрю на тропинку, траву, огороды,
на лес, тёмный плинтус небесной стены.
Дышу полной грудью, струёй промываю
воздушною лёгкие; в них всё светлей…
Я будто корзины свои набираю
в лесу спелой ягодой, славной моей.
Собачий брёх, тоненький и басовитый –
как в кузне работа идёт кузнецов:
дин-дон-н! – молоточек,
звук звон-кий, открытый,
бух… – молот, – глухой и тяжёлый…
Оков
уж нету в груди, – ходит воздух там чистый,
пришедший в бетонный мой склеп со двора.
Я в сон возвращаюсь–прохладный, тенистый
и свежий, – в свой сад, где брожу до утра…
