Вас с грядки, свежими, едят,
вас маринуют, солят…
Соседки, слышу, говорят:
«…Всё, огурцы отходят…».
На вас, своих, бросаю взгляд,
и сердце обмирает:
ведь так о людях говорят,
когда те умирают.
