Памяти участника Первой мировой войны, инвалида, деда Терентия Тарасова
Я прошлое предать не в силах
(«Закваска» старая во мне.)
Я вспоминаю часто милых
Селян и в яви и во сне.
Трудом их, силой восхищаюсь,
Умом их доблестью горжусь.
На них похожим быть стараюсь,
А сам без устали тружусь.
Учусь у них уменью выжить.
(Такая доля мужика)
Не раз мне приходилось слышать,
Что больно жизнь наша плоха.
А почему?
В чём суть, причина,
Что до сих пор мы так живём?
Пошто нас жизнь не научила?
Мы режем прошлое живьём.
Мы души мёртвых не жалеем,
И всё. Что сделали они.
Об этом мы не разумеем
И забываем эти дни.
А у меня стоит в квартире
Стол – тумбочка.
Уж много лет
Ее создатель спит в могиле,
Увечный инвалид сосед.
Одной рукою (надо ж, левой!)
Такие вещи он творил!
Комоды, шифоньеры делал.
Народ его боготворил.
Сегодня в моде забугорья
Товар.
Дешевый, дорогой…
Неважно.
Лишь бы из заморя,
И с этикеткою чужой.
А где же мастера России?
Не уж-то вымерли уж все?
Не уж-то стали мы бессильны
Любить, трудиться,
Жить в красе?
Не уж-то нас ломать учили?
Не создавать и не творить.
Мы ведь о прожитом забыли
Как надо честно говорить.
Где мастера того могила,
Который в Первую войну
Отдал за нас мужицку силу
И руку правую свою?
Я не найду его могилы.
Она травою заросла.
Но я храню в своей квартире
Святыню чудо – ремесла.
